Георгий Иванов

[hgr]

Здесь в лесах даже розы цветут,
Даже пальмы растут - вот умора!
Но как странно - во Франции, тут,
Я нигде не встречал мухомора.

Может быть, просто климат не тот -
Мало сосен, березок, болотца.
Ну, а может быть, он не растет,
Потому что ему не растется.

-- С той поры, с той далекой поры -
...Чахлый ельник, Балтийское море.
Тишина, пустота, комары,
Чья-то кровь на кривом мухоморе.

Comments

[kostaki.livejournal.com]

И не могло не вспомниться.
Может быть, лучшее, что написал Набоков.

[angels-chinese.livejournal.com]

Нет, по мне, лучшее - это:

Но однажды, пласты разуменья дробя,
Углубляясь в свое ключевое,
Я увидел, как в зеркале, мир и себя -
И другое, другое, другое.

:)

Впрочем, от "оврага в черемухе" нить тянется к Гумилеву... Набоков очень редко писал о других людях вот так.

[kostaki.livejournal.com]

Такой Набоков уже сам напоминает Георгия Иванова:
И опять в романтическом Летнем Саду,
В голубой белизне петербургского мая,
По пустынным аллеям неслышно пройду,
Драгоценные плечи твои обнимая

К Гумилеву нить какая-то непонятная, сразу и не просматривается . Нет, к жизни Гумилева, причем всей сразу, протягивается сама собой, а к стихам как-то не очень. По ассоциации сразу вспомниается "Но молчи: несравненное право/ самому выбирать свою смерть" - а дальше почему-то не тянется, теряется.

[angels-chinese.livejournal.com]

Стихотворно, ИМХО, Набоков и Гумилев были не то что антиподы - просто из разных миров. Один - конквистАдор в панцире железном, поэт во всем, от Абиссинии до Италии фра Беато Анджелико, он даже про ислам великолепный сонет умудрился написать; другой в молодости якобы развивал "византийский стиль" (а на деле писал очень религиозные стихи, в которых почти не за что "зацепиться" :), а потом стихи почти забросил. Рифмовать "кьянти" и "Дамаянти", "брэнди", "дэнди" и "эфенди" он не мог, кажется, per se :)

[kostaki.livejournal.com]

Пожалуй, так и есть.
У меня нить от "мухомора" и "в черемухе оврага" получилась странноватая:
сначала к Северянину,
Как хороши, как свежи будут розы,/ Моей страной мне брошенные в гроб!,
потом вдруг резко в другой штиль:
Не нужна Европа мне,
Не хочу в Америку:
Есть и в питерских лесах
Поганки-психоделики.
Дальше цепочку не стал продолжать. Наверняка ушла бы совсем далеко от Иванова с Набоковым.

[rotkappe.livejournal.com]

... Есть в этом
вечернем воздухе порой
лазейки для души, просветы
в тончайшей ткани мировой.
Лучи проходят меж стволами.
Как я люблю тебя! Лучи
проходят меж стволами, пламенем
ложаться на стволы. Молчи.
Замри под веткою расцветшей,
вдохни, какой разлилось -
зажмурься, уменьшись и в вечное
пройди украдкою насквозь.



Ночь свищет, и в пожары млечные,
в невероятные края,
проваливаясь в бездны вечные,
идет по звездам мысль моя,
как по волнам во тьме неистовой,
где манит Господа рука
растрепанного, серебристого,
скользящего ученика...